它只用指尖，触了触阳光

我一直将写东西当做是无聊时候的一种消遣，就好像，午夜里的零食一般，给你额外的满足···...



草在结它的种子 ；风在摇它的叶子 。我们站着，不说话 ；就十分美好 。该是从很久之前就常提起这几句诗，然而从来都懒得查它的出处，知道是顾城写的也不过是最近的事情，只是顺手就查了查，很惊讶，毕竟是顾城啊，很惊艳。对于顾城的评价，似乎熟悉他的人，从来都是不吝赞美之词的。停！今天可不是让你写顾城，而是写写。那首诗。不是没有东西可以写，而是觉得所有的一切似乎都已经写过，在提笔无非就是一种重复，没了新意，就如同我写的这段话，本就没了新意。 我先把整首诗放在这里吧。

读过之后，似乎也就发现。诗的每一句都是美的，很暖，虽然我与它相识是因为那句：我们站着不说话，就十分美好。但最后，我却爱上了这句：墙后的草，不会再长大了，它只用指尖，触了触阳关。很有画面感，也很温馨对不对，可是再一细想，墙后的草不会再长大了，它却开始变老了，到慢慢的永不见阳光。凌晨四点半，海棠花未眠。我们口中常说的昨夜，其实有一半的时间，是属于今天，未眠的海棠花自以为的停在昨日的时间里。孩子们起床追逐早晨六点的阳光，喂，街角拐弯处的你，擦什么泪啊？不长大，似乎是所有长大了的人的梦，顾城却是一直活在这样的一个幻想里，正如他所言:我是一个孩子 ，一个被幻想妈妈宠坏的孩子，我任性。那么似乎这句不会再长大就显得不会那么难以理解。给你一个机会，让你懂我，有门，不必开开，是我们的，就十分美好。换而言之，只要知道你在，便好，有人说是一切都在无言中，其实无非就是，你要的，他都懂。寻寻觅觅那么久，想要找到的，无非就是那么一个人，在无言的沉默里，我会选择静静的看着你，看你没形象笑起来傻傻的不自知的模样，看你眼睛，然后告诉你：眼睛里有光。其实我还想说，眼睛里也能看到我。抑或在电话的沉默里，听你呼吸的声音，然后幻想你此时的模样。而她亦是如此。高中的作文里，总是会写什么，要诗意地生活，又不是告诉你要将生活过成一首诗，而是要你学会无意留步，说不定恰好今日你起得格外早，早到露珠未干，而你恰好遇见。当然，你会说这并没有什么用，它确实并没有什么用，可是我就是很开心呀！知道如何结一份缘才最让人惊喜吗？就是他笔下的那颗开花的树，而你恰好也在记录，然后在某个时刻里，你们相遇在那颗树下，相识一笑，我替你们写下开头，至于故事如何，就跟我无关了。理想主义者是如何生活，就是认为世间的一切都是美好的，总是能给自己已开心的理由，并且认为还是有美好的事情发生，就比如爱情···我总是讲自己是不会写诗的，而这确实如此，至于是从什么时候开始不会的呢？也就是今年的事情吧，忽然发现自己写不下去了，念的太多，想的太多，诗人的心总是纯洁无暇的，他的眼睛也是无垢，顾城总是戴着帽子，是怕受了污染，所以总是有人笑称：诗人都是疯子。我也这样讲，不是疯，只是真实，当不正常的多了，正常的也就成了异类。落云停笔我一直将写东西当做是无聊时候的一种消遣，就好像，午夜里的零食一般，给你额外的满足···

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