打滑的小镇

小雨落在小镇亚男1.一束光靠近窗，屋檐下的瓦很孤单。窗外茁壮成长的田野，围绕着一条小河。那些折叠着的柔软，在...

1.

一束光靠近窗，屋檐下的瓦很孤单。

窗外茁壮成长的田野，围绕着一条小河。

那些折叠着的柔软，在河水里泛黄。

墙上的报纸，一字一句描述着山坡上的事情。小镇抽出一丝丝雨，那个走在黄昏的人，背诵着床前明月光。

小雨在叶片上跳动。

蹩脚的狗在屋檐下，摇着尾巴。一定是认出了主人。

猫在横梁，假寐。也许它嗅到了腥味儿，早已在一盏灯的幽暗里挑明了影子的秘密。

光是没有属性的。月光和阳光不会彼此关照。

月光来了，阳光一定会走。它们互不待见。又互不干涉。



2.

小镇装满了小雨。

路上，房屋上，湿漉漉的。不紧不慢。

小雨湿了小镇青石板街面，小心高跟鞋敲击的声音会打滑。

当然更要小心湿了身体上单薄的衣服会泄露小镇的隐秘。

我枕着小雨睡，一个个故事，在雨点里，转换情节。

邮局门口的铃声就要出发。我不知道我写下的字，是不是断章取义。更担心的是否能找到路回来。等了很多年，那些另起锅灶的字，有了雨的重。

整个春天都没有发芽。

稻子来到小镇，不说话就黄了。

我把修辞放进盐，有些声音变得有味道。

小鸟搜寻着湿漉漉的叫声，一夜未眠。

我也未眠。



3.

我用一些文字关住雨。

发霉的字，茶饭不思。

我坐在门槛上，铅灰色的天，搂紧了小镇。邮局和商店都在其间。很久没有修理的客车，疲惫不堪，停在小镇再也走不动。

想出远门的人，望着雨，埋怨小镇的山太大。

翻过一座山要一天的时光。

客车来的时候就发生状况，真的是承载不起小镇的心事和雨。

突然间小镇空洞了。虚幻的雨声，起早贪黑也不得要领。



4.

小镇支起一个画框，

那个走进画框的人，携带了炊烟。湿气很重。

油彩调制之后，小镇的小容不下，一笔犹豫。

画画的人，把小雨画得密密麻麻，我看不清走在雨中的人。房屋被小雨淋瘦了。但我怎么也搬动不了。

细致的线条，省去色彩。

小镇就这样挂在墙上，没有人注意。

一扇小旅馆的门进来的人，我看不清他的面目。小心翼翼的揣测旅馆的窗子，比门小多少。

这个世界，小小的一部分，就在我的视野里。

故事就这里发生。



5.

铁匠铺子里的火苗正好照亮男人的脸。

骨骼里，有琐碎的光。我该从落叶中找到安身之处。

打铁的声音高过山梁，但小雨一点也不收敛。一块红红的铁，哧的一声，就把小镇的框架钉在了黄昏。

月光敲打着墙，一声紧，一声慢。

也许小镇会在某一声敲打之后，散架。

泥胚子的小镇，在烧制后，有着青花瓷一样的身子。

盛下小雨，

小镇就只剩下死水。



6.

小镇是不是发生了情杀。

那个夜晚的雨戛然而止。围观的好奇，早就在画框中描画出来了。

身体和理想，都是圣洁的。

只是油彩多出了想法。

画第一笔的时候，很羞涩。

随后是，墙上晃动的影子，是奔放的。血淋林的呻吟突如其来，我始料未及。风吹不散油彩的浓度。隔壁小声说话和喘息，正好是这幅画的核心。

但还是把我的梦断送了。第二天的小镇，不断传言，昨晚的事情。有些声音已经被雨水稀释。

那个画框里的裸体，成为了有力的证据。

酒瓶子空了，烟灰缸满了。

八卸了的画布，不见一滴血。

小镇的雨浇灌出来的画面，挺拔，饱满。



7.

小镇容纳不了这些油彩。

画画的人走了，

不过，他带走小镇的魂。日后的小镇，在城市的墙上，有一片金黄的色彩。不是黄昏的黄。

有着奔腾的黄，肆意的黄。

身体里的澎拜的黄。金灿灿的黄。

唢呐吹过小镇，客车也修好了。

我不是生活在画框里的，随着客车的启动，小镇与我就渐渐远了。远得我不可触及小镇的隐私。

小镇有没有理想，都与这小雨无关。

小雨再小也会湿身。

溅起了画家的灵感。



8.

不眠的小镇，

这些年，邮局不见了。一个邮递员有了更新的方式传递小镇的讯息。

小镇的雨，在当年，是年轻的。

下到现在，低矮的房屋，有青苔覆盖着忧伤。

这雨，没有艺术的造诣。只有商业意味。

不甘寂寞的小镇和雨，滋养了很多故事。一个个情节绕来绕去，小镇的这头是山，小镇的那头是水。山水相连，就是命运。

改头换面的商铺，商品已经提价。

我穿着光鲜的外衣，却逃避了小镇的颓败。

小镇，有些拥挤的词语，

我怎么也挖掘不出新意。

我想这小雨，一定是从很远的地方赶来的，给小镇增添一些意外。

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