《被眷顾的时光》：8_【小意达】

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留住泥土的清香

人们说，乡村是泥土做的。父亲说，没有泥土的地方不长根，没有根的地方不是家。父亲说，泥土就是命啊。

在很多年里，父亲说过很多次这样的话。他说这些话的时候，脊梁是挺直的，声音是洪亮的，他脸上的笑，是骄傲的，带着农村汉子的爽朗。

小时候，我在泥土里堆泥人，在泥土里找蛐蛐儿，在泥土里拔花生挖地瓜。好多好吃的好玩的，都去泥土里找。我跟迎春说，泥土是个大宝库，能从里面找到很多宝贝东西。

迎春说，那我们住进泥土里去吧。

那一年，我们六岁，傻傻的年龄。

再大一点，开始慢慢品尝生活的艰辛。那时候，正逢干旱，泥土都裂了缝，种在里面的粮食，常常结不出丰硕的果实。父亲扛着一把铁锹从地里回来，我在院子里的小板凳上写老师留的作业。父亲放下铁锹，搬来小马扎坐在我旁边，很认真地看我写字。父亲说，丫头啊，一定要好好读书啊，等你长大了，走出咱们这个穷地方，去过好生活。

父亲说，让我走出这个穷地方。我当然知道，这是个穷地方。收成不好的时候，粮食都不够一家人生活，家里的牛都饿瘦了，我总看到父亲摸着牛背和牛有说不完的话。父亲说，老兄弟啊，这些年苦了你了，等收成好了，我多打些粮食犒劳你啊。父亲说，你看你啊，瘦成这样，我都不舍得给你套上犁耙耕地了。看着父亲摇头叹气的样子，我很难过，心想，一定要好好念书才行，等将来有了好生活，把父母带离这个穷苦的地方。

可真正等我在外面有了稳定的生活去接他们时，父亲却摇头了。父亲说，这个地方再穷苦也是家，也是根啊。父亲说，他离不开土地，离不开那些从土地里冒出枝叶的庄稼和树。父亲说这些话的时候，一双满是老茧的手搓来搓去。

我读过父亲的手，从懂事起就开始读，读了二十多年。父亲的手像院门口的榆树皮一样褶皱苍老，手指的关节因为劳作而有点变形，手背上青筋隆起，一条一条，仿佛蚯蚓。他的指甲泛黄且厚，指甲和肉连接的空隙里，常年藏着泥土，仿佛，那泥土就是他身体的一部分，分不开，也割不离。

小时候，父亲总爱用他粗糙的大手抚摸我的脸，坚硬的老茧从我皮肤上划过，有些摩擦得疼，但尽管疼，我却不曾抗议过，因为父亲的手上，有他与泥土多年相互扶持留下的温暖。长大后，我常常在想，或许，父亲那双大手每每擦过我的皮肤的时候，就会带着庄稼的汁液传到我的脉管和血管里，那是泥土的温度，也是泥土的温暖。

父亲老了，身体也不如年轻时那么灵便，地里的活计，他也做不动了。为了让我放心，父亲和母亲跟随我留在了城市里。村里人都羡慕他们，说他们可以享清福了，但或许只有父母心里明白，离开泥土的人，就像断了根。

我不想他们做无根的人，所以，每年秋收过后，我们会一起回老家。父亲迈着不再铿锵的步子，慢悠悠地溜达到田地里去，他像巡逻的士兵，把泥土里的瓦块、砖头一点一点地挑出来。我了解父亲对泥土的那份情怀，他是怕这些坚硬的东西硌醒了睡眼的泥土，怕在地里漫游的蚯蚓和爬虫们撞坏了头，碰闪了腰。他和那些沉默的泥土啊，总有那么多说不完的话。

父亲说，泥土是世上最感恩的物件。你只要肯给它，它总会报答你。我觉得父亲的这句话，比任何大家名人赞美泥土的话都贴切。在乡下，随便一块地里，拔起一根葱，或者挖出一棵菜，不用洗，简单收拾一下，就可放在嘴里生吃掉。那上面没有化工肥料，没有农药，除了一些干透的雨渍，一些风的印痕，一些阳光的温度，最多，有一只不合时宜的虫子可能贪食忘了走。但，就连那从泥土里爬出来的虫子也都是那样清清爽爽的。因为，它们沾染了泥土的清香，所以，雨渍是香的，风是香的，阳光是香的，虫子的不合时宜也是香的。那是一种干净的香。

如今，因为工作的原因，回去的日子也越来越少了，可内心里对泥土的那份爱却是越来越重，我发现，我成了第二个父亲，和他一样，满心长满了对泥土的眷恋。记得一个诗人写过这样的语句，他说，一个人的故乡藏在胃里。故乡根植的记忆，是关于它蒸腾的气息，这种气息往往来自最具体的食物，乃至泥土、庄稼、炊烟的气流，都被隐藏在胃里了。这就是一个人回忆另一个人、另一处地方时，往往抽动鼻息呼吸的原因，那是把一种熟悉气味，通过呼吸给唤醒的习惯性动作。

我开始明白，为什么心情燥郁的时候，我会跑到小区后面的草地上，没完没了地大口呼吸，原来，那是我想念泥土的味道了。

做一个下里巴人

阳光很好的下午，无事，在阳台看书。窗外，风轻，白云挂在蓝缎子上，天蓝云白得不像北京的天空。

格架上的绿植长得很好，罗汉草、豆瓣绿、铜钱草、凤梨铁兰、小榕树、清香木，还有吊兰和绿萝。它们很精神，绿叶子像是打了蜡，在阳光下泛着油光。母亲每次洒水时总念叨，说这么多花花草草挤在一起，真难为它们还能长得这么好。对此，我深有同感，就像每次挤上地铁后，总会长舒一口气，为自己的幸运窃喜一番。不过，在这一点上，母亲显然没有我淡定，她总埋怨说北京车多人多尾气多，她觉得自己远离家乡的水清草绿来这里饱尝雾霾很委屈。她说，在老家种地有什么不好，房间多又敞亮，还有一个可以跑马的大院子，不像北京，一家人挤在百八十平方米的房子里，就觉得很优越了。

母亲越说越得意，得意的样子像个大地主。可不，北京有几个可以跑马的大院子的人家呢？这样说来，母亲是该得意的。谁说下里巴人就一定比不上阳春白雪？要我选，我也愿意过母亲那样的生活，院子里有地，可以种桃种李种春风。

小时候，老家的院子是大，五间正房，两间耳房，外加一个大院子。母亲常年身体不好，干不了重活，院子里的一片空地就成了母亲的用武之地。每年一开春，她便拿着铁锹将刚解完冻的硬地翻一翻，新鲜的泥土在太阳底下泛着浓浓的草青味。母亲会撒上一些菜籽，这样到了夏天，就能看到郁郁葱葱的菜园子。有时候，奶奶也会跟着母亲一起忙活，两个人对那片空地寄予了太深的感情，年复一年，她们乐此不疲。

一分耕耘一分收获，院子里的空地上，每年夏天都会结出漂亮的果实。红番茄像是除夕夜的红灯笼。辣椒长得尖尖细细。豆角的藤蔓爬满了一面墙，长的短的，各自精神。顶花带刺的黄瓜在竹条上来回荡，好不惬意。那时候，最喜欢看母亲和奶奶在厨房里忙碌的样子。奶奶坐在小马扎上笑眯眯地择菜，母亲围着小碎花的围裙把菜洗好，然后切出好看的细丝或段。红的白的，绿的紫的，生活的样子每日都这样鲜艳。

那时候一到周末，我都勤快地招呼着母亲去菜园，怀着一颗欢喜又好奇的心张罗晚饭用的材料。奶奶呢，则坐在院门抱着她的那只老猫边乘凉边看着我们笑。我挑挑拣拣地摘几颗红番茄，母亲寻几根嫩黄瓜，豆角撸上一把，紫茄捎上两个。晚饭所用的材料就这样齐齐地放在厨房的竹筐里。我慢悠悠地洗，母亲轻巧巧地切。番茄炒蛋，酱香茄子，油焖豆角，再加一个拍黄瓜，一餐饭，就这样鲜灵灵地诞生了，色香味俱全。奶奶边吃边夸，丫头摘的菜真是好吃。现在想起来，这好不好吃跟谁摘的似乎没有太直接的关系吧，但那个时候，还真就相信自己摘的就一定是绝顶好吃的。

现在，偶尔去郊区游玩，但凡看到有菜园子的农家院，总忍不住进去看看，就像回到了小时候和奶奶、母亲在一起的日子。如今，奶奶早已不在了，可那景象，却烙在了脑海里，日复一日在那片空地上有声有色地耕耘着。

在我的记忆中，母亲和奶奶一辈子就是这样过来的，平淡、琐碎。她们或许没有多么崇高伟大的梦想，平淡地生活，安稳地劳作，但我总觉得，能把这样琐碎的日子过得这样满是生机也是一种成就了。

从前不懂事，总觉得奶奶抑或母亲所过的日子，都是辛酸难熬的，总想着等自己长大了，一定不要过这样的苦日子，也不要眼巴巴看着自己就这样平平淡淡地老去。后来，看得多了，经历得多了，用脚步默读着自己，用镜头研读着别人，突然就发现，其实日子不是用来看的，当自身对生命的体验越来越多时，我也更清楚地看清了自己，也慢慢懂得，苍老，是时光赐予每个人的礼物，任谁都不能幸免。我不愿意自己做一个让时光黯淡了容颜进而埋怨失意的人，我想成为一个能从容看着岁月流逝，并依然爱着自己彼时样子的人，恬淡生活，满心喜悦且葆有活力。我相信，这样的人生，不见得有多么轰轰烈烈，但一定是幸福的。

两年前，生活在城市的母亲终于有了一块地，那是小区一角的荒地，就在我们楼下一拐角的地方，约莫五平方米的样子。母亲念叨了很多次，也打量了很多次，最后终于下定决心似的跟我和父亲说，我要在楼下开荒了。

就这样，母亲又当起了她的小地主，阳春三月一到，母亲就会拿着我的花铲兴冲冲地翻开新土，我尾随她身后，撒上菜籽。每到周末，我和母亲便一前一后走进小菜园捣鼓捣鼓，松松土，洒洒水。这样的日子，会让人觉得日子慢了，烦恼少了，心也静了，每日一门心思地期待着它们开出一朵花，结出一个果。母女的心思，在蠢蠢的等待里变得雀跃欣喜，仿佛又回到了小时候，母亲和奶奶端看着那片菜园，眼里眉角都是融融笑意。

一日，我把挽着裤管一脚泥的照片发给朋友看，不想竟被他笑做“曾经阳春白雪，如今下里巴人”，我不予置评，权当他这是褒扬的话，这说明我接地气，懂生活了，一如塔莎奶奶用细微生活传递的意境一样，曾经，她的孩子们问她，你的一生肯定很辛苦吧？她回答，完全不是那么回事，“我一直都以度假的心情度过每天、每分、每秒。”而这，也是母亲教会我的。

其实，生活永远不是他人眼中的样子，如果我可以在简单生活中收获丰足，他人眼中的辛苦便是滋养我生命的蜜糖，而时光的流逝呢，是为了载我去饱尝生命丰硕的果实。

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本小说内容节选自：经管理财小说 《被眷顾的时光》

作者：南伊
最后更新于：2016年09月08日
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